红底鞋下的圣餐 Holy Communion Under the Red Sole [含插图]
连载中原创翻译现实足控裸足原味鞋靴高跟鞋长靴舔鞋
故事很好，但是英文版的英语很差。感觉英文版也是从其他语言翻译过来的。
AI艺术令人惊叹
第9章 皮革护理
对Mat来说，这又是一天的常态收场——当然，如果能把Becky那种充满暴力的戏码称作“常态”的话。
那天他们在一辆迈巴赫的后座，车在潮湿而带电的纽约夜里滑行。防弹深色玻璃外，一切都被闪光和噪声揉成了一片模糊。车在红灯前被困，四周被一群狗仔围着，拳头有节奏地敲着车窗。闪光不停地炸开，把密闭的车厢变成了一间令人眩晕的白色迪厅。
Becky坐在皮椅里，腿交叉，像个寒冰女王，外头再怎么喧哗她也纹丝不动。天已渐暗，她却还戴着大墨镜，握着一只装着气泡水的水晶杯，关节白得像要爆裂。她不看外面，只盯着前方，下颏紧绷，脸上是一种冷到骨子里的恼怒。
“都是畜生，”她低声吐出，那口气像把人群的模糊嚷声切开，“听他们叫，叫我的名字，好像能把我分一块似的。”
她利落按下控制板，拉起了隐私隔板。车厢立刻沉进柔软的黑暗，只有地板的氛围灯和Mat手里平板发出的冷光。
Mat照惯例跪在地上，挤在座椅之间，像端盘子的侍者一样用前臂托着平板。屏幕上正是今晚闹得沸沸扬扬的那篇帖子。
Becky踢掉高跟鞋——红底、黑亮漆皮，锋利得像武器——任由鞋子落在地毯上。她伸出穿着丝袜的脚，把脚底稳稳顶在Mat胸口中央，往后一蹬，给自己留出一片未容侵犯的私人空间。
“念给我听，”她吩咐，举杯随意示意平板，“念念他们今天放了些什么鬼话。为啥围得这么凶？我穿错时装了吗？Camilla又去拿绳子试挂自己脖子了？”
Mat低头看屏幕。是个八卦网站，版面刺眼、逼人。标题用粗黄字嚷着：冰皇后要溶化了？神秘男子与时尚铁娘子同框？
下面是一张三天前的模糊照，拍到Becky从酒店出来，光鲜又疏离。远处有个模糊的人影，是Mat，他打着伞，镜头无情定格了他看她时那种彻底、绝对的崇拜。
他清了清嗓子，声音在静谧的车厢里干涩发紧。
“上面写着……”Mat迟疑，眼睛在字里跳动，“‘接近设计师的人士称她有个秘密情人，一个黑暗神秘的人影多次出入她的私人套房。那个曾说‘把事业当婚姻’的女人，难道终于恋爱了？’”
车静了一会儿。绿灯一亮，车平稳驶离，把人群和混乱甩在身后。Becky盯着Mat看。她在墨镜后眨了下眼，慢慢把墨镜摘下，露出一双因真心厌恶而瞪大的眼睛。
“情人？”
她把那个词念得像Mat在车上吐了口什么脏东西似的。
“他们居然觉得……”她用修得一丝不苟的手指指着自己胸口，又往下指向他，“……我和你有一腿？你是我男朋友？”
想法的荒谬像一记当头棒喝，打碎了她的恼怒，化成不真实又刺耳的笑。那笑既冷酷又磨人，狠狠地擦掉了Mat的自尊。她笑到眼角流出泪，才强行抹去。
“哦，这真幽默。真是笑死我了。‘神秘男人’、‘秘密情人’。”
她猛地前倾，一把揪住Mat领带的结，把他拽近，脸几乎贴到他面前。
“看你，”她低声说，满是轻蔑，“我多看你一眼你就发抖。你膝盖被地毯磨出青印。你穿的是我给你买的西装，因为你自己的破衣服伤我眼。”
她一把松开他的领带，带着不屑的推开Mat。
“男朋友是平等的。男朋友是那种我得——天哪——需要我和他妥协的人。你就是……一个配饰。一个会写代码的有灵性的手袋。”
她抢过手机自己翻起文章来，讥讽念出评论，“看这个，‘他看起来好带感’、‘他看起来好投入’。他们把这事浪漫化了！当成《五十度灰》那套。”
她把手机扔回座位，冷冷盯着他，眼里有算计的狠意。
“这不能接受。会毁了我的牌子。我的牌子是‘高不可攀’。我的牌子是‘我不需要男人’。要是他们以为我在为某个……技术员……牵肠挂肚，我就显得软弱。就和其他养小鲜肉的无聊名媛一样了。”
她又把脚伸出来，脚弓在Mat肩上摩挲，借他的身体揉着抽筋的肌肉。
“解决它，”她下命令，“给我灭掉谣言。我不在乎你怎么做。删照片。黑掉小报。或者——”
她嘴角浮起个坏笑，黑暗里冒出主意，“——更好。给他们一个新故事。说清楚你到底是谁。但要让你彻底成为小丑，让全世界没有女人会羡慕我。告诉我，巫师……我们该让世界以为你是什么？保镖？太监？还是施舍对象？”
沉默压得Mat几乎喘不过气来，比外头的潮湿还沉重。那种被当成平等的暗示在车里弥漫成毒气。他知道必须马上打消这念头，不只是为自保，更为了把她的世界秩序重新摆正。
“请原谅我，主人，”Mat低语，声线平稳，但心跳在衣领里咚咚跳，“媒体……他们太自以为是。他们没有资格理解你所处的那种层次。说我和你平等，是在侮辱你。”
他硬着头皮抬眼，望向那双被随意丢在地上的细跟，红底在微光中隐隐发亮。
“如果照片里总看到我跪着，”他接着说，脑子里飞速想出最讨她欢心的说法，“那就告诉他们：我就该在那里。不是伴侣，而是必需品。一个工具。”
他吞口唾沫，然后说道出那个头衔。
“告诉他们我是你的私人擦鞋匠。告诉他们我总低着头，是因为我怕漏掉你皮鞋上的一条划痕。”
Becky听他道歉，面无表情。但当他喊出“私人擦鞋匠”，她的表情有了变化。眼里闪出冷冽的光，不是暖意，而是像钻石切面被精准找到的那种冷亮。
她慢慢放下气泡水，杯壁的冷凝让指尖凉了下去。红唇微勾出个狠笑。她看着跪着的Mat，又看向自己光裸的脚，最后落到旁边那双黑漆高跟上。
“擦鞋匠，”她轻声咂着，像品一杯好酒，“专职……皮革保养师。”
她短促地笑了，打破了紧张，却把气氛变得更沉、更危险。
“好主意。残忍、绝妙，又把一切解释清楚，不是吗？”她指了指他们的场景，“你为什么总跪着？因为你在工作。你为什么总低头？因为你在专注于皮鞋的光泽。你为什么总和我在一起？因为纽约很脏，我需要人随时维护我的形象。”
她伸脚，使劲把脚趾顶在他脸上，把他的脸转向她，好在昏暗里端详他那顺从卑微的表情。
“你说得对。如果我说你是我情人，他们会以为我降低标准。但如果我说你是我特地雇来保持鞋面完美的专职仆人……他们不会同情我。他们会崇拜我的奢侈和品味。”
她收回脚，响指一弹，声音像鞭响，“把那套东西拿来。就在座位下面，我知道你放着。”
Mat下意识地伸手到皮座下面，取出那个小小的、里头有绒的盒子，里面是鞋油和刷子。Becky在他上方解锁手机，打开社交App，拇指悬在摄像头图标上。
“我们现在就掐灭这个谣言，”她宣布，声音里带着施计的兴奋，“我们拍个‘开箱’视频。但不是开新皮包……我要开箱我的新家电。”
她把红底高跟踢给他，鞋在地毯上划过，停在他膝边。
“把鞋穿到我脚上。然后拿抹布，拿鞋油。我录像，你给我好好擦，擦到鞋面能照出我的脸来。同时嘛……”
她举起手机，调好角度，让光线把她颧骨衬得更立体。
“……你要看着镜头，自我介绍。说出你的作用。说说你有多幸运能摸到我走过的地面，让那帮只能远远拍照的狗仔们好好羡慕羡慕。”
她按下录制。场面立刻变化。
“你们好，我的宝贝们，”她对着手机撒娇，声音里是假意亲密，正是公众爱看的那套，“我看到了那些传闻。‘秘密男友’？拜托。我没空谈恋爱，但我有时间坚守时尚界的标准。”
她把镜头指向车厢下方，取景到跪在狭小空隙里抱着贵鞋的Mat，他抬头像膜拜神像的信徒。
“说吧，”她从镜头后命令，声音重新冷厉，“告诉他们你是什么人。”
Becky稳稳拿着手机，录制点红得像心跳。她在等他的开口，等他用言语当众自贬，承认自己的奴性。
但Mat没有说话。
他没看镜头，也没看她的脸。整个世界在他眼里只剩下那只黑漆皮高跟。他像雕匠抛光宝石般小心地上蜡，动作有节奏、催眠、痴迷。他把那鞋当神物，必须绝对安静对待。
Becky看着屏幕，精致的眉轻蹙了一瞬，露出疑惑。
“我说，赶紧说两句，”她从镜头后嗤声催促，声音被空调的嗡鸣轻轻掩盖，“说话啊。”
Mat停了一下，慢慢抬头，但仍拒绝对镜头有任何反应。他把视线盯着她的脚，缓缓摇头，带着一种悲然。他举手指向嘴巴，然后做了一个“锁上”的手势——像把无形的钥匙扭了个圈丢进车厢黑暗。
随后，他合掌祈祷，深深低头，把额头贴在刚擦净的鞋尖上，像在做一段无声的礼拜。
Becky盯着他。车里沉默异常厚重。
然后，她脸上裂出一种纯粹的、毫无掩饰的欢愉。她看懂了这即兴表演，也彻底喜爱它。
她轻笑，语气由高傲变柔情，那种做作的怜悯比她的愤怒更会操纵观众。
“哦……哦，我可怜的小心肝们，”她对粉丝低喃，声音里满是演出来的怜悯，“我居然忘了。他在灯光下会受不了。你看……他是天生的残疾，说不出话来，实在是太可怜了。”
她的手悬在Mat肩上，好像在施祝福，把他塑造成一个需要被拯救的生物。
“我不是因为需要仆人才雇他。我给他这份工作，是因为我觉得这个世界对像他这样的人太吵了。他没有你们或我那样的说话和倾听的能力。他把所有的感激和专注都投入到工作里。他不是‘男朋友’。天哪，不，那样是在占他便宜。”
她用手轻触他的肩膀，给镜头看。
“他是个修行者，一个伟大的无声修士。我很高兴能给他个归处。”
她把镜头切回自己，光彩照人、谦逊而高不可攀。
“所以，请不要再造那些残酷的谣言。要善待那些在沉默中奉献的人。我只是给他鞋子，他却给我光鲜的形象，对我们时尚界来说，实在太重要了。”
她关掉录制。
面具一落，她把手机扔回皮座，低头看着他，眼里的笑既戏弄又欣赏。
“你即兴发挥得很好，”她说着，用现在闪亮的鞋把他蹭得更狠，“这份沉默的誓言，真是有创意。”
她靠回靠背，抚下巴若有所思。
“这解决了很多问题。如果你不能说话，你就不能出庭作证；你就不能抱怨。你看起来就更像个物件——一个让大众怜惜的无声工具。”
她笑，带着占有欲的阴冷。
“我喜欢。就这么定。从今以后，公众面前你不准说话。你只能用侍奉我的方式交流。”
迈巴赫缓缓停稳，碎石在轮下发出声响，他们到了庄园。
“我们回家了。既然你现在正式成为我的‘沉默擦鞋匠’……”
司机开门，湿热夹着花香的纽约夜扑面而来。Becky迈下车，高跟在车道上清脆敲击。她停下，回头望向车厢里还跪着的Mat。
“你有很多活儿要做。我的衣橱有三百双鞋，天亮前你要全部检查完。”
她转身，身影被宏伟的门廊框住。
“走吧，修行者。你的修行还远远不够呢。”
庄园的厚重大门砰然关上，声音像银行金库锁好的低沉回响，一瞬间把潮湿的纽约夜和外头刺眼的闪光隔绝掉。随之而来的寂静是彻底的。门厅里只有白色百合和冰冷大理石的冷意，温度低得让人起鸡皮疙瘩。
Becky走到房间中央停住，背对着他。她不回头，只是下意识地晃了下脚踝，把那双黑色亮漆高跟踢到抛光地面上，像给狗的骨头一样。她赤脚站在冰冷的石板上等着。
Mat没有起来。他趴着爬过去，手脚并用，动作既急促又带着某种流畅感，把鞋抱到胸前像抱着受伤的孩子，把皮鞋紧贴心口，抬头看着她转过的背。在庄园的安全环境里，那句“沉默誓言”不再是保护伞，而是他必须打破的枷锁。
“主人，”他声音干涩，像哽住似的，“求你了。让我把这当成我的日常，成为我的仪式。”
他又挪近一点，抱紧鞋子。
“看到它们脏了……看到街上尘土沾在你鞋底上……这种感觉像折磨。知道你踩到任何不完美的东西，对我来说是一种灵魂上的折磨。让我检查它们，每天早晚。让我当你和世界污秽之间的屏障。”
Becky慢慢脱下长手套，一根一根地剥开。她俯看着趴在地上的他，颤抖得像生病一样，让她既嫌恶又着迷。
“折磨？”她挑眉重复，嘴角带着冷笑，像科学家在看奇怪的标本，“你真会演。大多数男人觉得折磨是骨头断掉，你却为一点灰尘叫苦。”
她向他走来，丝裙轻响，直到赤脚碰到他膝盖才停下。
“不过……”她捏下巴，抬头望着吊灯，像在评估一桩买卖，“也许稳定的保养确实难找。我的收藏很多，三百双鞋，那是六百只鞋底，每天有脏东西会被粘上去，地上的，空气里的，人身上的...”
她低头看他，眼里闪着冰冷的占有欲。
“好吧。我满足你这个可怜的愿望。从现在起，你就是鞋柜的看门狗。每天早上，在我醒来前，你检查当日出门的鞋；每天晚上，在我睡前，你清除掉一天粘上的罪孽。”
她俯下身，声音变成低语，像密谋，车里的那套假慈悲一扫而光。
“但别当儿戏。这不是兴趣，这是宗教仪式。要是我在鞋底里看到一颗小石子，或鞋头有一块水渍……我可不会高兴。你说尘土就是折磨？好，那完美就是你唯一的救赎。”
她懒懒指了指楼梯。
“把鞋拿上去。我的衣橱就是你的圣殿。我现在就要你把这些……”她指向他怀里的鞋，“……给我清理干净。我刚踩过柏油、红毯和那辆加长礼车，它们很脏。我洗澡前要看到它们像黑色玻璃一样发亮。”
她上楼时在第三阶停住，从栏杆上往下看，眸中闪过一个坏点子。
“还有，巫师？既然你这么喜欢鞋底……别用布擦底，用你的舌头。省点清洁用品钱。”
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主衣橱，45分钟后。
世界缩小成主衣橱那片空间——雪松和玻璃的圣殿。Mat盘腿坐在厚绒地毯上，四周是从地到顶的鞋墙，空气里是昂贵皮革和上光剂的味道。
仪式做完了。黑色细高跟被摆在绒面台上，漆面干净得能映出吊灯，鞋底一尘不染。
Becky进门，脱掉晚礼服，披着短黑丝袍，头上裹着白毛巾。她看着干净、柔软，但令人害怕。
她径直走到灯光充足的鞋架前，挑着指尖滑过一排高跟鞋，检查灰尘。没发现灰尘，她转向放厚靴的区，停在一双过膝麂皮靴前——很有气势、带攻击性、但有些旧。
“明天，”她对靴子说（不是对人），“我要去新厂区视察。会有很多泥，很乱。”
她从架上把靴子拽下，重重摔到Mat面前。
“把它们准备好。做防水处理。还有……”
她转身，丝袍微滑，露出肩线，目光锁住他，低声补充：
“……我想检查鞋垫。我感觉弓支塌了。把手伸进去，一直摸到鞋尖，告诉我它值不值得我穿。”
Becky站在她的圣地中央，收紧袍带，半眯着眼，像个临床的观察者盯着Mat。
Mat没有立刻伸手。他像被冲动驱使，猛地向前，把脸贴进黑麂皮的靴筒，软绵的内衬贴在他脸颊上。他深吸一口气，想把她以前穿过的多种气味吸进去——鞣革的刺激、街道的金属残留、还有最深处若隐若现的她的体温。
“好好闻一闻，”她在雪松环绕的衣橱回声中低语，“那是权力的味道。”
Mat退开，感官被冲击得发晕，然后把手探进靴筒深处，按摸鞋垫的结构，找松动、找塌陷。
他抽回手，结果在嘴边沉甸甸的吐出。
“它完了，主人，”他低声说，“弓支塌了，结构受损，撑不住你的重量，可能该扔了。”
Becky看着他手里的靴子，没显得心疼昂贵的东西消失，反而带着好玩的兴味。
“扔？”她重复，歪头像尝新香料，“你这么快下结论，狗。‘撑不住了’、‘该扔’。”
她走过去，裙摆轻擦他肩，俯身把靴子拎起对着吊灯看，像在看一具遗物。
“可怜的家伙，”她抚摸麂皮，“它为我跋涉泥泞，碾过东西，为我承重。但现在……”
她盯着Mat，目光冷得像钻石。
“它软了，没骨气，踩上的时候会塌。”
她把靴子扔进垃圾桶。砰的一声，金属底敲出空洞的回响。
“垃圾，”她干脆地说。
她俯下身，靠得很近，笑里带着懂得人心的残酷。
“你看起来很担心，宠物。这个比喻对你来说太微妙了吗？”
她指尖在他胸口上慢慢敲着，正好敲在心口。
“这靴子贵、漂亮、也曾经有用。但一旦没用了，我会毫不犹豫地扔掉。”
她抖抖手，像碰了不洁之物。
“所以，如果我是你，巫师，我会保证自己一直很有用。我讨厌坏掉的家具。”
她朝门口走去，袍摆随步伐摆动。
“找一双明天顶得住的，带钢芯的。别让我穿的时候塌了。然后回笼子去。看到那双死掉的靴让我郁闷，我不想再看屋里另一件快死的东西。”
她走出衣橱，只留下雪松味和垃圾桶里那双尸靴的寂静。
Mat不自觉地叹了口气，来不及收回。那是一声细小的裂缝声——他顺从的外壳上出现了一道裂口。他第一次清醒地意识到：自己竟然会嫉妒一只被丢弃的靴子。
Becky在门口停下，肩膀在黑袍下绷紧。衣橱里的空气像被冻结成真空。她慢慢转身，步伐精确。
她赤脚回来，脚步悄无声息。她看上去并不生气，倒像个听见高精度机器发异响的工程师，或发现价值藏品细微裂纹的收藏家。
“刚刚那是什么声音？”她轻声问，蹲下来与他平视，捧起他的脸，拇指擦去他太阳穴的汗。
“那声音不是疲惫，是绝望。”
她用目光解剖他，深到让人不舒服。
“你要崩溃了吗，巫师？垃圾的比喻戳得太深？”她声音忽然低了下来，那一刻她的专断消失，换成更可怕的临床式关怀。
“我不能要一个坏掉的工具。如果你的脑子要碎，我得知道。我要把你送去修理吗？还是你还能运作？”
“被送走”的威胁在他胸中炸开，他拼命摇头想证明自己的用处。
“求你，”他喘着说，“我没坏。我不是脆弱的。让我证明给你看。让我抱你走，你不该站在这地上——这地不够软。”
Becky冷眼衡量他的绝望和用处，最后点头。
“好，抱我到卧室的贵妃椅。带上水晶酒瓶。我需要把你那悲伤的味道冲掉。”
Mat立刻动手。他把她抱起，丝袍的凉滑蹭着他粗糙西装的质地，她的臂弯冷冷搭在他颈侧。他把她轻放在古董的天鹅绒贵妃椅上——那椅子比豪车更贵，他永远不得坐。
他跑去侧柜，倒矿泉水进厚重水晶杯，手抖着夹半片黄瓜，端上托盘。她抿一口，视线从未离开他。
“还行。”她低声评价，把杯放下。
然后，Mat完成最后的赎罪动作。
他不站不言，跪在白地毯上，身体前伏直到额头贴到绒面，握紧拳头，把后颈和枕骨呈现给她。
他等着。
Becky看着这个身着黑西装、俯伏在白色王座前的身影。她立刻明白他的意思。他是用自己做脚凳，用身体证明卑微。
她长长吐出一口气，像满意地放松。
“你还真是，努力想证明自己不是垃圾，”她低声说。
她把右腿搭到沙发边，把脚底放在Mat后脑上。她没有踩，轻轻压着，重量温暖而沉稳。
她又轻轻按下，把脚嵌进他的头发，让他的头颅成了她的支点。
“这就对了，”她低语，“我现在脑子终于不嗡嗡的了。”
她靠在靠垫上闭眼，脚仍压在他头上成不变的支点。
“你就待在那儿当脚凳吧。只要你能撑着我，我就不会扔掉你。别再叹气，那声音会传染到我，我讨厌不好的氛围。”
她开始放松，呼吸慢了，用他作为房间里的锚。
“主人……”
Mat把忏悔埋在绒地毯里，声音在被当作过时之物的恐惧下颤抖。他对地板说话，因为不敢直视她的眼睛。他说他接受自己日益边缘化的命运。他承认，随着她公司股价猛涨，全世界把她当成民主斗士和先知，一个像他那样破碎的影子不再是她成功的必需。
“我只是...”他低语，语气被地毯吞没，“我是你搭高楼的脚手架。高楼一旦建成，脚手架就成了碍眼的东西。我接受这个命运。如果我没用了，我愿做你取暖的燃料。我愿当你踩过去的垫脚石。”
他等着背上的重量更重，等着那脚踩下，确认他的毫无价值，终结他的命运。
但重量撤走了。
Becky收回脚，丝袍轻响，她在贵妃椅上调整姿势。
“看着我，”她命令，声音平静得可怕。
Mat抬头，脖子僵硬，身上像地图一样布满伤痕：下巴上泛黄的瘀痕（Jessica的枪托留下），紧裹在衬衣下的肋骨带来钝痛，每一次呼吸都像磨损；电棒留下的伤在结痂，却依旧灼烧。在她那洁白绒面的卧室里，他看上去像被冲上岸的船只残骸。
Becky细看他，注意到左眼的血丝，他的手在颤抖，里面既有神经损伤也对主人有崇敬。
她再把脚伸出，这回是放在他肩上，不踩头。脚弓恰好托住他的锁骨，她用脚踝把他的脸框起来，迫使他直视她那冷漠的面孔。
她听他说完那愿为她献上一切的忏悔，抿口水，目光如手术刀般冷静。
他说完，房间再次陷入沉默。空调让水晶吊灯轻响，声音在他的自毁中显得微小。
她放下杯子，既不安慰，也不否认。
“你以为你是垃圾，”她直接说，“你以为你被破坏了，因为我更成功了，格局就变了。”
她把脚从他肩上拿开，坐直，丝袍在腰间堆起。
“去衣橱，”她指着黑暗的门，“把那双靴子拿来。你说要扔的那双。”
她停了下，眼里闪着难以揣测的光。
“还顺手拿餐车上的银托盘。我想让你把它们端来。”
Mat颤着站起，关节作响，断裂的肋骨让他一阵剧烈的吸气。他一瘸一拐进衣橱，雪松味像嘲笑在他周围。他把那双死去的麂皮靴从垃圾桶里翻出来，靴子软塌、皮褶皱、鞋底被街道磨灰，带着过去的气味。
他找来沉重的银托盘，抖着手把脏靴子摆在盘中，画面极不协调——垃圾被当成宴席端上。
他跪下，手臂颤抖着举着银盘。
靴子在盘中：撕裂、划痕，但是那些伤是Becky亲手造成——她在仓库的愤怒踢踏、用鞋跟抵在混凝土地上以保护鞋面。靴子为她毁掉了，是为她毁了，因为她。
Becky冷冷地审视它们，然后把视线移回Mat。
“告诉我你看到了什么。”她声音冷得像手术刀。
“它们曾经完美，”Mat低语，眼里近乎崇拜，“它们替你走过地狱，承受你给的一切。它们死去是为了让你的脚不沾地板。它们……辉煌过。”
Becky慢慢笑了起来，笑得缓慢而致命。
“辉煌，”她重复，词在空气里盘旋。
接着她的眼神变得冷硬，下一句字字像针钉进肉里。
“可看看现在。裂了、伤了、没法穿了。它们变成了……”
“垃圾。”
她把词扔在空中，让它丑陋且最终，像一场终审。
她起身绕他一圈，鞋跟在地上敲出审判的节拍，然后蹲到他耳侧，唇几乎贴近。
“死的、肮脏的、没用的垃圾，”她低语，温柔却残酷，“这就是任何我的东西，一旦让我在上面留下太多痕迹后会变成的样子。”
她指尖轻抚他眼下的淤青（那是Jessica的鞋印，紫黑未退）。
“但这些伤？不是我留下的。”
她像读触觉文字一样摸那些伤。
“这道是她的鞋留下的，那道是她的拳头，那道，”她按着他下颌的肿处，“是她把你压在地上时，磕的。”
她在他耳边低语。
“靴子是被我毁掉的。你是被她毁掉的。”
Mat的呼吸颤了。
“说，重复我的话。”她命令。
“我……我让她碰到了我，”他呻吟，“我让她在我身上留下痕迹。我让她破坏本该属于你的东西。”
“再说一次。”
“我被玷污了，”他声音崩裂，“靴子是被你的意志破坏的。我被她的暴力破坏。靴子坏了是因为它们替你尽职到终点；我受伤是因为我辜负了你。”
Becky回到贵妃椅坐下。
“我们怎么处理被别人毁掉的东西？”她问。
托盘在他颤抖的手上发出嘎嘎声。
“我们……扔掉。”他几乎听不见地回答。
“对。”她冷冷点头。她注视他很久，毫不留情。
然后Mat俯身，把额头贴在冷银托盘旁，声音弱得像被颤抖吞没。
“但请……别把我和它们一起扔掉，”他低声恳求，“靴子一直尽职到最后。它们付出了一切。现在它们是垃圾，我知道自己什么也不是……但我还没死。我还能为你流血。我还能给你下跪。让我把她在我身上留下的痕迹洗掉——用漂白剂、钢丝，甚至用我的舌头。把我永远关起来，刻上你的名字和纹身，盖住她留的每一道伤。按你的方式改造我，重建我。只要……别让我变成它们。求你，我的女王。我还是你的人。就算被玷污。留着我吧。。。”
对Mat来说，这又是一天的常态收场——当然，如果能把Becky那种充满暴力的戏码称作“常态”的话。
那天他们在一辆迈巴赫的后座，车在潮湿而带电的纽约夜里滑行。防弹深色玻璃外，一切都被闪光和噪声揉成了一片模糊。车在红灯前被困，四周被一群狗仔围着，拳头有节奏地敲着车窗。闪光不停地炸开，把密闭的车厢变成了一间令人眩晕的白色迪厅。
Becky坐在皮椅里，腿交叉，像个寒冰女王，外头再怎么喧哗她也纹丝不动。天已渐暗，她却还戴着大墨镜，握着一只装着气泡水的水晶杯，关节白得像要爆裂。她不看外面，只盯着前方，下颏紧绷，脸上是一种冷到骨子里的恼怒。
“都是畜生，”她低声吐出，那口气像把人群的模糊嚷声切开，“听他们叫，叫我的名字，好像能把我分一块似的。”
她利落按下控制板，拉起了隐私隔板。车厢立刻沉进柔软的黑暗，只有地板的氛围灯和Mat手里平板发出的冷光。
Mat照惯例跪在地上，挤在座椅之间，像端盘子的侍者一样用前臂托着平板。屏幕上正是今晚闹得沸沸扬扬的那篇帖子。
Becky踢掉高跟鞋——红底、黑亮漆皮，锋利得像武器——任由鞋子落在地毯上。她伸出穿着丝袜的脚，把脚底稳稳顶在Mat胸口中央，往后一蹬，给自己留出一片未容侵犯的私人空间。
“念给我听，”她吩咐，举杯随意示意平板，“念念他们今天放了些什么鬼话。为啥围得这么凶？我穿错时装了吗？Camilla又去拿绳子试挂自己脖子了？”
Mat低头看屏幕。是个八卦网站，版面刺眼、逼人。标题用粗黄字嚷着：冰皇后要溶化了？神秘男子与时尚铁娘子同框？
下面是一张三天前的模糊照，拍到Becky从酒店出来，光鲜又疏离。远处有个模糊的人影，是Mat，他打着伞，镜头无情定格了他看她时那种彻底、绝对的崇拜。
他清了清嗓子，声音在静谧的车厢里干涩发紧。
“上面写着……”Mat迟疑，眼睛在字里跳动，“‘接近设计师的人士称她有个秘密情人，一个黑暗神秘的人影多次出入她的私人套房。那个曾说‘把事业当婚姻’的女人，难道终于恋爱了？’”
车静了一会儿。绿灯一亮，车平稳驶离，把人群和混乱甩在身后。Becky盯着Mat看。她在墨镜后眨了下眼，慢慢把墨镜摘下，露出一双因真心厌恶而瞪大的眼睛。
“情人？”
她把那个词念得像Mat在车上吐了口什么脏东西似的。
“他们居然觉得……”她用修得一丝不苟的手指指着自己胸口，又往下指向他，“……我和你有一腿？你是我男朋友？”
想法的荒谬像一记当头棒喝，打碎了她的恼怒，化成不真实又刺耳的笑。那笑既冷酷又磨人，狠狠地擦掉了Mat的自尊。她笑到眼角流出泪，才强行抹去。
“哦，这真幽默。真是笑死我了。‘神秘男人’、‘秘密情人’。”
她猛地前倾，一把揪住Mat领带的结，把他拽近，脸几乎贴到他面前。
“看你，”她低声说，满是轻蔑，“我多看你一眼你就发抖。你膝盖被地毯磨出青印。你穿的是我给你买的西装，因为你自己的破衣服伤我眼。”
她一把松开他的领带，带着不屑的推开Mat。
“男朋友是平等的。男朋友是那种我得——天哪——需要我和他妥协的人。你就是……一个配饰。一个会写代码的有灵性的手袋。”
她抢过手机自己翻起文章来，讥讽念出评论，“看这个，‘他看起来好带感’、‘他看起来好投入’。他们把这事浪漫化了！当成《五十度灰》那套。”
她把手机扔回座位，冷冷盯着他，眼里有算计的狠意。
“这不能接受。会毁了我的牌子。我的牌子是‘高不可攀’。我的牌子是‘我不需要男人’。要是他们以为我在为某个……技术员……牵肠挂肚，我就显得软弱。就和其他养小鲜肉的无聊名媛一样了。”
她又把脚伸出来，脚弓在Mat肩上摩挲，借他的身体揉着抽筋的肌肉。
“解决它，”她下命令，“给我灭掉谣言。我不在乎你怎么做。删照片。黑掉小报。或者——”
她嘴角浮起个坏笑，黑暗里冒出主意，“——更好。给他们一个新故事。说清楚你到底是谁。但要让你彻底成为小丑，让全世界没有女人会羡慕我。告诉我，巫师……我们该让世界以为你是什么？保镖？太监？还是施舍对象？”
沉默压得Mat几乎喘不过气来，比外头的潮湿还沉重。那种被当成平等的暗示在车里弥漫成毒气。他知道必须马上打消这念头，不只是为自保，更为了把她的世界秩序重新摆正。
“请原谅我，主人，”Mat低语，声线平稳，但心跳在衣领里咚咚跳，“媒体……他们太自以为是。他们没有资格理解你所处的那种层次。说我和你平等，是在侮辱你。”
他硬着头皮抬眼，望向那双被随意丢在地上的细跟，红底在微光中隐隐发亮。
“如果照片里总看到我跪着，”他接着说，脑子里飞速想出最讨她欢心的说法，“那就告诉他们：我就该在那里。不是伴侣，而是必需品。一个工具。”
他吞口唾沫，然后说道出那个头衔。
“告诉他们我是你的私人擦鞋匠。告诉他们我总低着头，是因为我怕漏掉你皮鞋上的一条划痕。”
Becky听他道歉，面无表情。但当他喊出“私人擦鞋匠”，她的表情有了变化。眼里闪出冷冽的光，不是暖意，而是像钻石切面被精准找到的那种冷亮。
她慢慢放下气泡水，杯壁的冷凝让指尖凉了下去。红唇微勾出个狠笑。她看着跪着的Mat，又看向自己光裸的脚，最后落到旁边那双黑漆高跟上。
“擦鞋匠，”她轻声咂着，像品一杯好酒，“专职……皮革保养师。”
她短促地笑了，打破了紧张，却把气氛变得更沉、更危险。
“好主意。残忍、绝妙，又把一切解释清楚，不是吗？”她指了指他们的场景，“你为什么总跪着？因为你在工作。你为什么总低头？因为你在专注于皮鞋的光泽。你为什么总和我在一起？因为纽约很脏，我需要人随时维护我的形象。”
她伸脚，使劲把脚趾顶在他脸上，把他的脸转向她，好在昏暗里端详他那顺从卑微的表情。
“你说得对。如果我说你是我情人，他们会以为我降低标准。但如果我说你是我特地雇来保持鞋面完美的专职仆人……他们不会同情我。他们会崇拜我的奢侈和品味。”
她收回脚，响指一弹，声音像鞭响，“把那套东西拿来。就在座位下面，我知道你放着。”
Mat下意识地伸手到皮座下面，取出那个小小的、里头有绒的盒子，里面是鞋油和刷子。Becky在他上方解锁手机，打开社交App，拇指悬在摄像头图标上。
“我们现在就掐灭这个谣言，”她宣布，声音里带着施计的兴奋，“我们拍个‘开箱’视频。但不是开新皮包……我要开箱我的新家电。”
她把红底高跟踢给他，鞋在地毯上划过，停在他膝边。
“把鞋穿到我脚上。然后拿抹布，拿鞋油。我录像，你给我好好擦，擦到鞋面能照出我的脸来。同时嘛……”
她举起手机，调好角度，让光线把她颧骨衬得更立体。
“……你要看着镜头，自我介绍。说出你的作用。说说你有多幸运能摸到我走过的地面，让那帮只能远远拍照的狗仔们好好羡慕羡慕。”
她按下录制。场面立刻变化。
“你们好，我的宝贝们，”她对着手机撒娇，声音里是假意亲密，正是公众爱看的那套，“我看到了那些传闻。‘秘密男友’？拜托。我没空谈恋爱，但我有时间坚守时尚界的标准。”
她把镜头指向车厢下方，取景到跪在狭小空隙里抱着贵鞋的Mat，他抬头像膜拜神像的信徒。
“说吧，”她从镜头后命令，声音重新冷厉，“告诉他们你是什么人。”
Becky稳稳拿着手机，录制点红得像心跳。她在等他的开口，等他用言语当众自贬，承认自己的奴性。
但Mat没有说话。
他没看镜头，也没看她的脸。整个世界在他眼里只剩下那只黑漆皮高跟。他像雕匠抛光宝石般小心地上蜡，动作有节奏、催眠、痴迷。他把那鞋当神物，必须绝对安静对待。
Becky看着屏幕，精致的眉轻蹙了一瞬，露出疑惑。
“我说，赶紧说两句，”她从镜头后嗤声催促，声音被空调的嗡鸣轻轻掩盖，“说话啊。”
Mat停了一下，慢慢抬头，但仍拒绝对镜头有任何反应。他把视线盯着她的脚，缓缓摇头，带着一种悲然。他举手指向嘴巴，然后做了一个“锁上”的手势——像把无形的钥匙扭了个圈丢进车厢黑暗。
随后，他合掌祈祷，深深低头，把额头贴在刚擦净的鞋尖上，像在做一段无声的礼拜。
Becky盯着他。车里沉默异常厚重。
然后，她脸上裂出一种纯粹的、毫无掩饰的欢愉。她看懂了这即兴表演，也彻底喜爱它。
她轻笑，语气由高傲变柔情，那种做作的怜悯比她的愤怒更会操纵观众。
“哦……哦，我可怜的小心肝们，”她对粉丝低喃，声音里满是演出来的怜悯，“我居然忘了。他在灯光下会受不了。你看……他是天生的残疾，说不出话来，实在是太可怜了。”
她的手悬在Mat肩上，好像在施祝福，把他塑造成一个需要被拯救的生物。
“我不是因为需要仆人才雇他。我给他这份工作，是因为我觉得这个世界对像他这样的人太吵了。他没有你们或我那样的说话和倾听的能力。他把所有的感激和专注都投入到工作里。他不是‘男朋友’。天哪，不，那样是在占他便宜。”
她用手轻触他的肩膀，给镜头看。
“他是个修行者，一个伟大的无声修士。我很高兴能给他个归处。”
她把镜头切回自己，光彩照人、谦逊而高不可攀。
“所以，请不要再造那些残酷的谣言。要善待那些在沉默中奉献的人。我只是给他鞋子，他却给我光鲜的形象，对我们时尚界来说，实在太重要了。”
她关掉录制。
面具一落，她把手机扔回皮座，低头看着他，眼里的笑既戏弄又欣赏。
“你即兴发挥得很好，”她说着，用现在闪亮的鞋把他蹭得更狠，“这份沉默的誓言，真是有创意。”
她靠回靠背，抚下巴若有所思。
“这解决了很多问题。如果你不能说话，你就不能出庭作证；你就不能抱怨。你看起来就更像个物件——一个让大众怜惜的无声工具。”
她笑，带着占有欲的阴冷。
“我喜欢。就这么定。从今以后，公众面前你不准说话。你只能用侍奉我的方式交流。”
迈巴赫缓缓停稳，碎石在轮下发出声响，他们到了庄园。
“我们回家了。既然你现在正式成为我的‘沉默擦鞋匠’……”
司机开门，湿热夹着花香的纽约夜扑面而来。Becky迈下车，高跟在车道上清脆敲击。她停下，回头望向车厢里还跪着的Mat。
“你有很多活儿要做。我的衣橱有三百双鞋，天亮前你要全部检查完。”
她转身，身影被宏伟的门廊框住。
“走吧，修行者。你的修行还远远不够呢。”
庄园的厚重大门砰然关上，声音像银行金库锁好的低沉回响，一瞬间把潮湿的纽约夜和外头刺眼的闪光隔绝掉。随之而来的寂静是彻底的。门厅里只有白色百合和冰冷大理石的冷意，温度低得让人起鸡皮疙瘩。
Becky走到房间中央停住，背对着他。她不回头，只是下意识地晃了下脚踝，把那双黑色亮漆高跟踢到抛光地面上，像给狗的骨头一样。她赤脚站在冰冷的石板上等着。
Mat没有起来。他趴着爬过去，手脚并用，动作既急促又带着某种流畅感，把鞋抱到胸前像抱着受伤的孩子，把皮鞋紧贴心口，抬头看着她转过的背。在庄园的安全环境里，那句“沉默誓言”不再是保护伞，而是他必须打破的枷锁。
“主人，”他声音干涩，像哽住似的，“求你了。让我把这当成我的日常，成为我的仪式。”
他又挪近一点，抱紧鞋子。
“看到它们脏了……看到街上尘土沾在你鞋底上……这种感觉像折磨。知道你踩到任何不完美的东西，对我来说是一种灵魂上的折磨。让我检查它们，每天早晚。让我当你和世界污秽之间的屏障。”
Becky慢慢脱下长手套，一根一根地剥开。她俯看着趴在地上的他，颤抖得像生病一样，让她既嫌恶又着迷。
“折磨？”她挑眉重复，嘴角带着冷笑，像科学家在看奇怪的标本，“你真会演。大多数男人觉得折磨是骨头断掉，你却为一点灰尘叫苦。”
她向他走来，丝裙轻响，直到赤脚碰到他膝盖才停下。
“不过……”她捏下巴，抬头望着吊灯，像在评估一桩买卖，“也许稳定的保养确实难找。我的收藏很多，三百双鞋，那是六百只鞋底，每天有脏东西会被粘上去，地上的，空气里的，人身上的...”
她低头看他，眼里闪着冰冷的占有欲。
“好吧。我满足你这个可怜的愿望。从现在起，你就是鞋柜的看门狗。每天早上，在我醒来前，你检查当日出门的鞋；每天晚上，在我睡前，你清除掉一天粘上的罪孽。”
她俯下身，声音变成低语，像密谋，车里的那套假慈悲一扫而光。
“但别当儿戏。这不是兴趣，这是宗教仪式。要是我在鞋底里看到一颗小石子，或鞋头有一块水渍……我可不会高兴。你说尘土就是折磨？好，那完美就是你唯一的救赎。”
她懒懒指了指楼梯。
“把鞋拿上去。我的衣橱就是你的圣殿。我现在就要你把这些……”她指向他怀里的鞋，“……给我清理干净。我刚踩过柏油、红毯和那辆加长礼车，它们很脏。我洗澡前要看到它们像黑色玻璃一样发亮。”
她上楼时在第三阶停住，从栏杆上往下看，眸中闪过一个坏点子。
“还有，巫师？既然你这么喜欢鞋底……别用布擦底，用你的舌头。省点清洁用品钱。”
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主衣橱，45分钟后。
世界缩小成主衣橱那片空间——雪松和玻璃的圣殿。Mat盘腿坐在厚绒地毯上，四周是从地到顶的鞋墙，空气里是昂贵皮革和上光剂的味道。
仪式做完了。黑色细高跟被摆在绒面台上，漆面干净得能映出吊灯，鞋底一尘不染。
Becky进门，脱掉晚礼服，披着短黑丝袍，头上裹着白毛巾。她看着干净、柔软，但令人害怕。
她径直走到灯光充足的鞋架前，挑着指尖滑过一排高跟鞋，检查灰尘。没发现灰尘，她转向放厚靴的区，停在一双过膝麂皮靴前——很有气势、带攻击性、但有些旧。
“明天，”她对靴子说（不是对人），“我要去新厂区视察。会有很多泥，很乱。”
她从架上把靴子拽下，重重摔到Mat面前。
“把它们准备好。做防水处理。还有……”
她转身，丝袍微滑，露出肩线，目光锁住他，低声补充：
“……我想检查鞋垫。我感觉弓支塌了。把手伸进去，一直摸到鞋尖，告诉我它值不值得我穿。”
Becky站在她的圣地中央，收紧袍带，半眯着眼，像个临床的观察者盯着Mat。
Mat没有立刻伸手。他像被冲动驱使，猛地向前，把脸贴进黑麂皮的靴筒，软绵的内衬贴在他脸颊上。他深吸一口气，想把她以前穿过的多种气味吸进去——鞣革的刺激、街道的金属残留、还有最深处若隐若现的她的体温。
“好好闻一闻，”她在雪松环绕的衣橱回声中低语，“那是权力的味道。”
Mat退开，感官被冲击得发晕，然后把手探进靴筒深处，按摸鞋垫的结构，找松动、找塌陷。
他抽回手，结果在嘴边沉甸甸的吐出。
“它完了，主人，”他低声说，“弓支塌了，结构受损，撑不住你的重量，可能该扔了。”
Becky看着他手里的靴子，没显得心疼昂贵的东西消失，反而带着好玩的兴味。
“扔？”她重复，歪头像尝新香料，“你这么快下结论，狗。‘撑不住了’、‘该扔’。”
她走过去，裙摆轻擦他肩，俯身把靴子拎起对着吊灯看，像在看一具遗物。
“可怜的家伙，”她抚摸麂皮，“它为我跋涉泥泞，碾过东西，为我承重。但现在……”
她盯着Mat，目光冷得像钻石。
“它软了，没骨气，踩上的时候会塌。”
她把靴子扔进垃圾桶。砰的一声，金属底敲出空洞的回响。
“垃圾，”她干脆地说。
她俯下身，靠得很近，笑里带着懂得人心的残酷。
“你看起来很担心，宠物。这个比喻对你来说太微妙了吗？”
她指尖在他胸口上慢慢敲着，正好敲在心口。
“这靴子贵、漂亮、也曾经有用。但一旦没用了，我会毫不犹豫地扔掉。”
她抖抖手，像碰了不洁之物。
“所以，如果我是你，巫师，我会保证自己一直很有用。我讨厌坏掉的家具。”
她朝门口走去，袍摆随步伐摆动。
“找一双明天顶得住的，带钢芯的。别让我穿的时候塌了。然后回笼子去。看到那双死掉的靴让我郁闷，我不想再看屋里另一件快死的东西。”
她走出衣橱，只留下雪松味和垃圾桶里那双尸靴的寂静。
Mat不自觉地叹了口气，来不及收回。那是一声细小的裂缝声——他顺从的外壳上出现了一道裂口。他第一次清醒地意识到：自己竟然会嫉妒一只被丢弃的靴子。
Becky在门口停下，肩膀在黑袍下绷紧。衣橱里的空气像被冻结成真空。她慢慢转身，步伐精确。
她赤脚回来，脚步悄无声息。她看上去并不生气，倒像个听见高精度机器发异响的工程师，或发现价值藏品细微裂纹的收藏家。
“刚刚那是什么声音？”她轻声问，蹲下来与他平视，捧起他的脸，拇指擦去他太阳穴的汗。
“那声音不是疲惫，是绝望。”
她用目光解剖他，深到让人不舒服。
“你要崩溃了吗，巫师？垃圾的比喻戳得太深？”她声音忽然低了下来，那一刻她的专断消失，换成更可怕的临床式关怀。
“我不能要一个坏掉的工具。如果你的脑子要碎，我得知道。我要把你送去修理吗？还是你还能运作？”
“被送走”的威胁在他胸中炸开，他拼命摇头想证明自己的用处。
“求你，”他喘着说，“我没坏。我不是脆弱的。让我证明给你看。让我抱你走，你不该站在这地上——这地不够软。”
Becky冷眼衡量他的绝望和用处，最后点头。
“好，抱我到卧室的贵妃椅。带上水晶酒瓶。我需要把你那悲伤的味道冲掉。”
Mat立刻动手。他把她抱起，丝袍的凉滑蹭着他粗糙西装的质地，她的臂弯冷冷搭在他颈侧。他把她轻放在古董的天鹅绒贵妃椅上——那椅子比豪车更贵，他永远不得坐。
他跑去侧柜，倒矿泉水进厚重水晶杯，手抖着夹半片黄瓜，端上托盘。她抿一口，视线从未离开他。
“还行。”她低声评价，把杯放下。
然后，Mat完成最后的赎罪动作。
他不站不言，跪在白地毯上，身体前伏直到额头贴到绒面，握紧拳头，把后颈和枕骨呈现给她。
他等着。
Becky看着这个身着黑西装、俯伏在白色王座前的身影。她立刻明白他的意思。他是用自己做脚凳，用身体证明卑微。
她长长吐出一口气，像满意地放松。
“你还真是，努力想证明自己不是垃圾，”她低声说。
她把右腿搭到沙发边，把脚底放在Mat后脑上。她没有踩，轻轻压着，重量温暖而沉稳。
她又轻轻按下，把脚嵌进他的头发，让他的头颅成了她的支点。
“这就对了，”她低语，“我现在脑子终于不嗡嗡的了。”
她靠在靠垫上闭眼，脚仍压在他头上成不变的支点。
“你就待在那儿当脚凳吧。只要你能撑着我，我就不会扔掉你。别再叹气，那声音会传染到我，我讨厌不好的氛围。”
她开始放松，呼吸慢了，用他作为房间里的锚。
“主人……”
Mat把忏悔埋在绒地毯里，声音在被当作过时之物的恐惧下颤抖。他对地板说话，因为不敢直视她的眼睛。他说他接受自己日益边缘化的命运。他承认，随着她公司股价猛涨，全世界把她当成民主斗士和先知，一个像他那样破碎的影子不再是她成功的必需。
“我只是...”他低语，语气被地毯吞没，“我是你搭高楼的脚手架。高楼一旦建成，脚手架就成了碍眼的东西。我接受这个命运。如果我没用了，我愿做你取暖的燃料。我愿当你踩过去的垫脚石。”
他等着背上的重量更重，等着那脚踩下，确认他的毫无价值，终结他的命运。
但重量撤走了。
Becky收回脚，丝袍轻响，她在贵妃椅上调整姿势。
“看着我，”她命令，声音平静得可怕。
Mat抬头，脖子僵硬，身上像地图一样布满伤痕：下巴上泛黄的瘀痕（Jessica的枪托留下），紧裹在衬衣下的肋骨带来钝痛，每一次呼吸都像磨损；电棒留下的伤在结痂，却依旧灼烧。在她那洁白绒面的卧室里，他看上去像被冲上岸的船只残骸。
Becky细看他，注意到左眼的血丝，他的手在颤抖，里面既有神经损伤也对主人有崇敬。
她再把脚伸出，这回是放在他肩上，不踩头。脚弓恰好托住他的锁骨，她用脚踝把他的脸框起来，迫使他直视她那冷漠的面孔。
她听他说完那愿为她献上一切的忏悔，抿口水，目光如手术刀般冷静。
他说完，房间再次陷入沉默。空调让水晶吊灯轻响，声音在他的自毁中显得微小。
她放下杯子，既不安慰，也不否认。
“你以为你是垃圾，”她直接说，“你以为你被破坏了，因为我更成功了，格局就变了。”
她把脚从他肩上拿开，坐直，丝袍在腰间堆起。
“去衣橱，”她指着黑暗的门，“把那双靴子拿来。你说要扔的那双。”
她停了下，眼里闪着难以揣测的光。
“还顺手拿餐车上的银托盘。我想让你把它们端来。”
Mat颤着站起，关节作响，断裂的肋骨让他一阵剧烈的吸气。他一瘸一拐进衣橱，雪松味像嘲笑在他周围。他把那双死去的麂皮靴从垃圾桶里翻出来，靴子软塌、皮褶皱、鞋底被街道磨灰，带着过去的气味。
他找来沉重的银托盘，抖着手把脏靴子摆在盘中，画面极不协调——垃圾被当成宴席端上。
他跪下，手臂颤抖着举着银盘。
靴子在盘中：撕裂、划痕，但是那些伤是Becky亲手造成——她在仓库的愤怒踢踏、用鞋跟抵在混凝土地上以保护鞋面。靴子为她毁掉了，是为她毁了，因为她。
Becky冷冷地审视它们，然后把视线移回Mat。
“告诉我你看到了什么。”她声音冷得像手术刀。
“它们曾经完美，”Mat低语，眼里近乎崇拜，“它们替你走过地狱，承受你给的一切。它们死去是为了让你的脚不沾地板。它们……辉煌过。”
Becky慢慢笑了起来，笑得缓慢而致命。
“辉煌，”她重复，词在空气里盘旋。
接着她的眼神变得冷硬，下一句字字像针钉进肉里。
“可看看现在。裂了、伤了、没法穿了。它们变成了……”
“垃圾。”
她把词扔在空中，让它丑陋且最终，像一场终审。
她起身绕他一圈，鞋跟在地上敲出审判的节拍，然后蹲到他耳侧，唇几乎贴近。
“死的、肮脏的、没用的垃圾，”她低语，温柔却残酷，“这就是任何我的东西，一旦让我在上面留下太多痕迹后会变成的样子。”
她指尖轻抚他眼下的淤青（那是Jessica的鞋印，紫黑未退）。
“但这些伤？不是我留下的。”
她像读触觉文字一样摸那些伤。
“这道是她的鞋留下的，那道是她的拳头，那道，”她按着他下颌的肿处，“是她把你压在地上时，磕的。”
她在他耳边低语。
“靴子是被我毁掉的。你是被她毁掉的。”
Mat的呼吸颤了。
“说，重复我的话。”她命令。
“我……我让她碰到了我，”他呻吟，“我让她在我身上留下痕迹。我让她破坏本该属于你的东西。”
“再说一次。”
“我被玷污了，”他声音崩裂，“靴子是被你的意志破坏的。我被她的暴力破坏。靴子坏了是因为它们替你尽职到终点；我受伤是因为我辜负了你。”
Becky回到贵妃椅坐下。
“我们怎么处理被别人毁掉的东西？”她问。
托盘在他颤抖的手上发出嘎嘎声。
“我们……扔掉。”他几乎听不见地回答。
“对。”她冷冷点头。她注视他很久，毫不留情。
然后Mat俯身，把额头贴在冷银托盘旁，声音弱得像被颤抖吞没。
“但请……别把我和它们一起扔掉，”他低声恳求，“靴子一直尽职到最后。它们付出了一切。现在它们是垃圾，我知道自己什么也不是……但我还没死。我还能为你流血。我还能给你下跪。让我把她在我身上留下的痕迹洗掉——用漂白剂、钢丝，甚至用我的舌头。把我永远关起来，刻上你的名字和纹身，盖住她留的每一道伤。按你的方式改造我，重建我。只要……别让我变成它们。求你，我的女王。我还是你的人。就算被玷污。留着我吧。。。”
“You wait for the command. Exquisite.”